Es war ein milder Septemberabend im Jahr 1987, und ich befand mich auf dem Heimweg um 3:10 Uhr morgens auf der Broadway in Lorain. Als ich an einer Tankstelle vorbeiging, an der sich Broadway und Elyria Avenue kreuzen, beschloss ich, eine Freundin anzurufen, die normalerweise spät aufbleibt. Ich ging zum Telefon, steckte eine Vierteldollarmünze ein und wählte ihre Nummer.
Wir unterhielten uns mehrere Minuten, als plötzlich etwas auf der anderen Straßenseite meine Aufmerksamkeit erregte. Eine Frau bewegte sich langsam die Elyria Avenue hinauf und trug Kleidung aus den späten Fünfzigern – einen roten Baskenmütze, einen gelben Angorapullover, ein gelbes und blaues Karohemd bis knapp unter das Knie und rote High-Heels. Sie schien verletzt oder erschöpft zu sein, aber ich konnte keine Blutungen erkennen.
Die Frau wirkte mir bekannt vor, doch auch irgendwie fremd, und als ich sie ansah, merkte ich, dass meine Freundin mich fragte, ob alles in Ordnung sei. Ich sagte, ich sei in Ordnung, und versuchte, ihr zu beschreiben, was ich sah. Plötzlich wurde mein Blick klarer, und ich erkannte etwas Schockierendes – das Gesicht der Frau war nicht zu sehen. Ihre Züge waren von einem grauen Nichts verdeckt.
Als ich dies meiner Freundin mitteilte, verschwand die Frau. In diesem Moment erinnerte ich mich daran, dass es der Jahrestag des Selbstmords meiner Lieblings tante war. Sie hatte sich 1967 in einem Teich ertränkt und pflegte ein Outfit zu tragen, ähnlich dem, was die Frau trug – eine rote Baskenmütze, einen gelben Angorapullover, ein kariertes Rock und rote Sandalen.
Ich legte auf, erschrocken über die Erfahrung. Die Frau, die ich an diesem Abend gesehen hatte, erinnerte mich an meine Tante, die sich vor zwanzig Jahren am selben Datum das Leben genommen hatte. Es war ein unheimlicher Hinweis auf jemanden, den ich geliebt und verloren hatte.
Schreibe einen Kommentar