Als Kind verbrachte ich viel Zeit mit meinen Großeltern väterlicherseits. Mein Großvater war ein frommer Mann, der sicherstellte, dass wir sein Glauben verstanden. In seinen späteren Jahren war er an seinen Wohnsitz gebunden und Besuche von mir waren kostbar.
Im Jahr 1998 erlitt mein Großvater einen Schlaganfall und wurde ins Krankenhaus eingeliefert. Wir wussten nicht, ob er es schaffen würde, da er fast 80 Jahre alt war. Während seines Krankenhausaufenthaltes bat er seine Frau immer wieder, näher zu kommen, rief nach seiner ersten Frau, Margaret, die 1975 gestorben war. Meine Großmutter, Beverly, fand das verwirrend und verletzend.
Schließlich zog mein Großvater in ein Pflegeheim zur Genesung, erholte sich aber nie vollständig. Eines Nachts, nach einer langen Schicht, schlief ich in meinem Zimmer mit der Tür geschlossen ein. Plötzlich wurde ich von der Öffnung der Tür geweckt und mein Großvater stand dort, der seit seinem Schlaganfall nicht mehr stehen konnte.
Ich sagte: „Hi, Großvater“, und er antwortete: „Ich muss jetzt nach Hause gehen. Ich wollte nur sagen, dass ich dich liebe.“ Ich fand es merkwürdig, sagte aber nichts und erzählte ihm, dass ich ihn auch lieb habe. Dann verschwand er und ich ging zurück ins Bett.
Ein paar Stunden später erhielt ich einen Anruf von meinem Vater, der weinte. Er informierte mich darüber, dass mein Großvater ein paar Stunden zuvor gestorben war. Es dauerte eine Weile, bis die Nachricht bei mir ankam, da ich immer noch halb schlief. Ich erwähnte den Besuch meines Großvaters nicht gegenüber meinem Vater, aus Angst, er würde mich für verrückt halten. Ich teilte diese Erfahrung erst vor etwa einem Jahr anderen mit.
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