Ich verbrachte einen friedlichen Sonntag auf unserem Familienhof, einem Ort, den wir seit über 200 Jahren unsere Heimat nennen. Das Haus steht in den Mooren, umgeben von Birken- und Kiefernwäldern. Man kann von dort aus einen tiefen See sehen, auf dem zwei Schwäne still dahingleiten. Die einzigen Geräusche sind das Hupen der Tauben und Zwitschern der Spatzen.
Meine Großmutter war bei ihrer Schwester zu Besuch, also bestellten wir Takeout und setzten uns auf die Ledercouch neben dem offenen Kamin. Als ich auf die Sicherheitskamera über dem Fernseher schaute, sah ich zwei Männer in Trenchcoats den Weg hinuntergehen. „Da sind Kunden draußen“, sagte ich, da mein Großvater ein mechanisches Unternehmen betrieb.
„Wo?“ fragte er.
„Sie sind gerade an der Kamera vorbeigekommen“, antwortete ich.
Ich ging hinaus, um sie zu begrüßen, aber fand niemanden. Ich suchte rund ums Garagenhaus, den Bauernhof, das Feld und die Schuppen ab, doch es war niemand da. Ich wurde nervös und kehrte ins Haus zurück, um zu erklären, dass niemand dort sei. Mein Großvater sagte mir, ich solle noch einmal nachsehen, also tat ich das, doch fand immer noch niemanden. Er holte sein Gewehr und befahl mir, im Haus zu bleiben, während er die Moorlandschaft absuchte.
Ich wartete eine Stunde ängstlich auf seine Rückkehr, als er sagte, er habe nichts gefunden. Er behauptete, ich hätte es mir eingebildet, doch ich stritt mit ihm zwei Stunden lang. Schließlich ließ er mich schwören, niemals darüber zu sprechen. Ich wusste jedoch, dass etwas nicht stimmte.
Zwei Jahre später gab mein Großvater zu, dass meine Urgroßonkel Auftragskiller für die Fenian Brotherhood gewesen waren und während der Irenlandkriege englische Polizisten und Landbesitzer ermordet hatten. Er schwor mich weiterhin still darüber zu sein.
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