Als ich zwölf Jahre alt war, verbrachte ich schulp nights bei meinem Vater in Jennings, Michigan, und Wochenenden mit meiner Mutter in Cadillac, Michigan. In einer Winternacht im Dezember wachte ich auf, nachdem ich aus dem Bett gefallen war. Zu meiner Überraschung stand ein kleiner Junge neben meinem Bett. Er schien etwa sechs Jahre alt zu sein, sehr blass und in etwas zu sein, das wie ein Matrosenanzug aussah. Das Aussehen des Jungen erinnerte mich an ein altes Bild, das mir mein Großvater früher zeigte, von einem Jungen, den er in den frühen 1940er Jahren fotografiert hatte.
Der kleine Junge blickte einfach nur auf mich herab und sagte: „Verlass das Haus.“ Ich war schrecklich erschrocken und begann unkontrollierbar zu weinen. Mein Vater, besorgt, fuhr mich in der Mitte der Nacht zu meiner Mutter. Am nächsten Tag fing das Haus meines Vaters Feuer und leider verlor mein älterer Bruder sein Leben bei dem Brand.
Ein paar Jahre später fragte ich meinen Großvater nach dem Bild und er enthüllte, dass es sein erstes Kind war, der gestorben war. Als ich ihm von meiner Erfahrung erzählte, umarmte er mich, während wir beide weinten. Der kleine Junge hat seitdem einen besonderen Platz in meinem Herzen.
Mein Vater baute schließlich am selben Ort wieder auf und das Leben ging weiter. Obwohl ich den kleinen Jungen nie wieder gesehen habe, denke ich oft an ihn und frage mich, was passiert wäre, wenn er mich nicht in jener verhängnisvollen Nacht geweckt hätte.
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