In meinem dritten Jahr der Krankenpflegeschule wurde uns Schülern ein Praktikum in einem Krankenhaus zugewiesen. Ich war aufgeregt, doch das, was folgte, sollte unauslöschlich in meiner Erinnerung bleiben.
Als wir unseren Schülerkrankenpflegestation einrichteten, sah ich einen kleinen Jungen die Treppe vor uns heruntergehen. Er wirkte normal, also dachte ich nicht viel darüber nach. Später bemerkte jedoch eine Mitschülerin den Feuereingang am Ende des Flurs, wo sie denselben Jungen in einem Krankenhauskittel gesehen hatte.
Später, als wir die Treppe hinuntergingen, sah ich den Jungen wieder, wie er auf der Treppe saß. Ich fragte ihn nach seinen Eltern und er sagte, er warte auf seinen Vater. Seine blasse Erscheinung ließ mich erschaudern, doch bevor ich etwas anderes sagen konnte, rief mich ein Freund weg. Als ich zurückblickte, war der kleine Junge verschwunden.
In der Krankenschwesternstation hörte ich zwei Krankenschwestern über einen Jungen sprechen, der drei Jahre zuvor an Lungenentzündung gestorben war. Seine Mutter war während der Geburt gestorben, so dass er nur seinen Vater hatte. Die Krankenschwestern empfanden Mitleid mit dem Jungen, da er oft anrief und fragte, ob sein Vater dort sei. Sie konnten nur sagen, dass sie es bedauerten und sich schuldig fühlten, jedes Mal wenn sie es taten.
Als ich den kleinen Jungen beschrieb, bestätigten die Krankenschwestern meinen Verdacht – es war derselbe Junge, der gestorben war. Ich sagte meiner Freundin nicht, dass ich vor Angst fast gestorben wäre, als ich das realisierte, da sie dachte, ich sei mutig, mit einem „toten Geist“ gesprochen zu haben. Die Geschichte des kleinen Jungen verfolgt mich immer noch, doch bin ich dankbar für die einzigartige Erfahrung während meines Praktikums.
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